И пусть сто раз разочаруемся...

А мы влюбляемся. Зачем? Что мы в этом все  ищем? Спокойствия1? Счастья? Бред. И мы сами знаем, что счастье мы точно в любви не найдем, оно с самого начала там не заложено. А все равно упорно этого хотим. Любить. Страдать. Искать, надеяться, разочаровываться, идти вперед и все равно надеяться. Мы все такие, нам всем нужен драйв, нужны эмоции, нужна ломка. и пусть мы сто раз разочаруемся, обожжемся, порежем вены - все останется по прежнему - мы будем тянуться к огню. Нам нужно в этом сгорать, мы как мотыльки. Не знаю,  в этом ли наш смысл жизни, но на огонь мы летим упрямо, и никакой инстинкт самосохранения или архетип  поведения  не бережет от этого - как будто в ранах и есть наша цель - получить свои эмоции, обжечься, пострадать и лететь опять. Так кто же мы? Глупые? Упорные? Или просто безрассудные? И зачем она нам - эта любовь ? Можешь сказать, что знаешь ответ ?) а почему тогда тебе тоже  бывает больно?  

они заговорят?

Дрожь побивает по пальцам, и я в который раз проверяю сообщения - написал? Нет. Кажется, что все сервера мира стали вдруг пустыми, как и мысли, которые я стараюсь заполнить квантовой физикой и грустью книг Мураками. Все свободны. Все могут не писать, не звонить, и, хуже того - даже не вспоминать. Вот только...В чем был смысл? Просто поиграть? Не похоже. В игре всегда придерживаются правил и не переступают за определенную черту. Или переступила только я? Не волнуйся, я не буду звонить, да и писать, наверное, тоже - раз ты не хочешь... Пусть все будет так. Может, я меньше знаю и понимаю. Может, люди и не встречаются никогда по-настоящему, так, только отсылают на встречу свои пустые оболочки для таких же пустых и бестолковых встреч. Одно отличие - наши не были пустыми. А в остальном  все по сценарию - он не звонил, она не понимала,  в чем дело и искала причину в себе. Она смотрела на экран телефона, а он думал, что она  девочка смышленая и  должна все сама понять. Он отодвинул ее на 115 место в списке неотложных дел,  она пообещала его забыть. А время шло и не обращало ни на кого внимания... Они заговорят?

Дойти

Никто не в силах изобразить то, чего не познал сам.

                                                                                Хорхе Букай

Сердце стучит, стучит, стучит.… Зачем ему это? Оно ведь не знает, что ему нужно стучать, нужно перегонять кровь вверх-вниз по венам, заставляя тонкую артерию на шее пульсировать, выдавая волнение. И руки, когда они касаются клавиш, разве они знаю, что таким образом хотят передать тоску на белый экран, внутрь машины, в самое сердце этой сети, которая нас опутала и так цепко держит. Не отпустит. Ресницы опускаются и снова подымаются, открывая смятенный взгляд, который как бы отражает тот  мутный вихрь, что кружится в глубине души. И всем бывает, наверно, так страшно, что кажется, что завтра не наступит, что время застыло в точке безысходности и ничего не остается, кроме как брести по этой пустыне по колено в песке, мутным взглядом смотря на раскаленное солнце где-то далеко в небе, которое может и не солнце вовсе, а так, призрак, макет, муляж, обманка, подвешенная там, чтобы притягивать нас, словно магнит, всецельно, но все вперед. На запад от солнца? А солнце -  оно где? И слез не пролить под этим застигшим небом, они словно растворились в крови и медленно текут по венам, отравляя тело и разум капля за каплей, просачиваясь в каждый капилляр, необратимо, медленно, но зато верно. И страшно – вдруг не выбраться из этой пустыни, вдруг так навсегда и останется сегодня, жуткое сегодня, и проснуться никак не получится? Солнце не сдвинется с мертвой точки ни на западе, ни на востоке. И никакая музыка не перекрывает пронзительную мелодию, что звучит в ушах, куда бы ты ни шел. Кажется, что сейчас задохнешься, что легкие вот-вот разорвутся от нехватки кислорода, и хочется вынырнуть на поверхность и сделать глоток свежего воздуха, но никак не получается. Мутная пелена, стена воды, что давит сверху, песок по колено и недвижимое солнце над головой. Хочется дотянуться до него, дойти, только чтобы убедиться, что оно настоящее, что оно может быть.  

Не вздумай

Сколько нас таких? Сколько таких, которые ходят, потупив взор, смотря куда-то в себя, пытаясь спрятаться как можно глубже, не встречаясь глазами с прохожими и не отвечать на вопросительные и жалостливые взгляды, полные непонимания. Сколько тех, кто не знает, как выразить свои непонятные смятенные мысли, которые не дают уснуть вечером и только взгляд может выразить всю безысходность порой отчаянных попыток понять себя и объясниться. Неужели все по вечерам пытаются скрыться куда-то от того непонятного чувства, которое сжимает что-то в груди. Сколько таких, которые не знают, что делать с собственной жизнью, и которых пугает кощунственность таких мыслей. Сколько тех, кто боится сделать первый шаг только потому, что не ожидает другого исхода, кроме как снова удара по пальцам. Короткий ожог, вспышка, и опять – пустота. Нам так страшно первыми честно и искренне посмотреть в глаза, и мы боимся увидеть враждебность и нехорошее удивление – и мы так отчаянно порой хотим это сделать. Не оглядываться, не просчитывать, не осторожничать. Не плакать, не просить, не прощать. Не бояться и не заглядывать в будущее – просто знать, что все будет хорошо. Потому что иначе и быть не может.