я не могу, я просто не могу тебе сказать о том, что все еще думаю о тебе. это было бы предательством всего,чему я у тебя научилась. но, может, лучший ученик - это тот, который перерос своего учителя?

Как я могу тебя в чем-то винить, когда сама оказалась такой же. просто не смогла понять твое одиночество.

 Четыре парня, как четыре стороны света. Каждый из них рядом, потому что думает, что видит  во мне сове отражение. А тот, чьим отражением я в действительности  являюсь,  рядом  быть  не ...

Если сможешь - забери меня отсюда. Так, чтобы ехать по горячему асфальту, ловить пыль в окна и чувствовать, что все еще впереди. Искренне ответить на все твои вопросы. Даже на те, которые ты, возможно, не задашь. Чтобы уехать и вернуться к другой себе.

Возможно одиночество - это только иллюзия свободы. Временами больше напоминает одиночную камеру. 

 

Это лето было хорошее. Просто потому, что оно было.

Иногда нету слов. Тогда есть просто музыка в наушниках, пустота в ладонях и безысходность в надежде.И эта надежда - она тем и страшит, что не заканчивается, и ты знаешь,что покоя тебе не будет, вечно надеяться. Казалось бы, радуйся...

знаешь, что я делаю, когда больше нету сил не писать тебе? я отправляю тебе смс, предварительно убедившись, что у меня ноль на счету.

Слушаю дождь под музыку Yoav, собираю вещи, а хочется в осенние листья, и чтоб за руку, и горячие губы, и слушать сердце под свитером. 

Надеюсь, тебе там тепло.

Sing me to sleep...

Ты был тем, что я нашла, не надеясь найти по эту сторону Атлантики. Нашла затем, чтобы потерять, и потом терять снова и снова. Как, оказывается, долго можно кого-то терять. 

Мне кажется, кусочки нашей личной вселенной раскиданы вокруг нас, и нужно собрать их, выбирать из огромного множества фрагментов именно те, что подходят к твоей  картинке, и это единственный способ прожить свою, истинно свою жизнь. 

Придти, только чтобы сказать "прости", а потом проститься и разойтись. Наверно, проститься и означает - все простить, когда больше ничего не осталось, и вниз по ступеньках, в темном подъезде, оставив за спиной тихое "прощаю".

Хочешь – возьми меня за руку. Я за тобой, в глубину, к самому краю, шагну над темнотой, но рука в руке, и не страшно. Но ты не хочешь…

Большое страдание накапливается из маленьких страданий, из вечеров, когда тебе кажется, что завтра лучше не будет, и что его вообще, завтра, возможно не будет, из моментов, когда руки опускаются, и ты из последних сил пытаешься их удержать на весу, из неотправленных смсок, когда пальцы дрожат, и до крови закусываешь губы, из звонков, которые так и не раздались, и из ночей, в которые проваливаешься, хватаясь за реальность и уговаривая себя, что завтра обязательно будет лучше, хоть как-то, но лучше, ведь не может постоянно быть так плохо, так больно, и так одиноко. Это и есть страдание, большое и основательное, и однажды хочется, так хочется подвести под ним черту.

А еще из песен, которые звучат в одиночестве в твоей голове, и диалогов, которых никогда  не было.   

Просто ты - это слишком больно.